Ela não queria exatamente um presente de Natal. Pela primeira vez em muito tempo, acompanhava pela televisão as festas alheias. Via famílias celebrando, amigos chegando e até inimigos se reconciliando. Sentia uma certa nostalgia. Lembrava, como se fosse ontem, quando a casa ainda não estava cheia, mas, desde sempre, ela recebera a incumbência de montar o presépio. Em meio à responsabilidade, brincava com ele, fazendo de cada representação, um personagem com vida própria e contava, a seu modo, suas histórias.
Depois, foi crescendo, sem abrir mão da magia do Natal. Conheceu pessoas que, absurdo!, não gostavam das festas. Como assim? Não gostar de ganhar ou dar presentes? Não gostar dos amigos-ocultos que todo mundo sabia quem era? Não gostar dos presentes escolhidos? Do simbolismo, dos sonhos e, especialmente, da esperança de mudança? Não conseguia entender.
Com o tempo, a casa mudou. Primeiro, tornou-se volátil. Depois voltou a encher para de novo esvaziar. Na verdade, parecia que abria espaço para outros chegarem. E retornou ao riso, às festas, aos sonhos, à magia tão típica desta época do ano. Manteve a vida, viva.
Outros sorrisos chegaram, alguns desconhecidos, que foram somando a outros. Alguns reconhecíveis em cada covinha, em cada expressão. Um dia, passou a missão de montar o presépio para novas mãos, de certa forma tão inseguras quanto as suas foram um dia e como estavam agora, com o decorrer do tempo.
Vendo ali, o presépio pronto e pequenas mãos mexendo nele, ela deu um suspiro de alívio. Não queria, nem precisava de um presente de Natal. Toda sua vida já fora um presente de Deus.
